Aquí no hay otoño.
Pero el otoño esta en mí.
Inevitable, marchito.
¿Qué hay?, sólo crujidos.
Hojas quejándose,
en un suelo teñido.
Mariposas en el aire.
En su último vuelo.
A lo desconocido.
Uslar
Una muestra de los poemas, los versos, algunas historias y otros escritos que rompieron el papel donde fueron escritos y entraron a la Red.
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